Baut‘ ich dir einen Turm
Von Porzellan aus Meißen,
So hätt‘ ich ständig Angst,
Du könntest drin zerbrechen.

Und schenkt‘ ich dir ein Bett
Aus Gold der alten Inkas:
Ich fürchtete die Diebe,
Weil du viel heller glänztest.

Drum kauf‘ ich dir ein Kleid,
Das Seidenraupen woben.
Das kratzt dich, und du ziehst’s
Von selber wieder aus.